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«Los libros son la serena belleza de un hogar». Oscar Wilde ✍️

La poeta, novelista, dramaturga y crítica literaria colombiana Piedad Bonnett ganó el Premio Internacional de Poesía Federico García Lorca 2.026. Este galardón reconoce el conjunto de la obra poética de un autor vivo que, por su valor literario, constituya una aportación relevante al patrimonio cultural de la literatura hispánica. Con este triunfo, Bonnett se une a la larga lista de ganadores, entre los que se cuentan Rafael Cadenas, Ida Vitale, Pere Gimferrer, Darío Jaramillo, Julia Uceda, Yolanda Pantin, Luis Alberto de Cuenca, Raúl Zurita, Circe Maya, Coral Bracho y Jaime Siles, que obtuvo el premio en la pasada edición. Dejo un poema hermoso de PIEDAD BONNETT: ORACIÓN. Para mis días pido, Señor de los naufragios, no agua para la sed, sino la sed, no sueños, sino ganas de soñar. Para las noches, toda la oscuridad que sea necesaria para ahogar mi propia oscuridad.

Libro con chocolate!!!!

LOS MEJORES LIBROS @Bibliomaniatico

a week ago

¿Cuál es la combinación perfecta? ¿Libro con lluvia? ¿Libro con café? ¿Libro con chocolate caliente?

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Así comienza este gran libro: LAS GRATITUDES, de DELPHINE DE VIGAN. Marie ¿Os habéis preguntado alguna vez cuántas veces al día dais las gracias? Gracias por la sal, por la puerta, por la información. Gracias por el cambio, por el pan, por el paquete de tabaco. Unas gracias de cortesía, de conveniencia, automáticas, mecánicas. Casi huecas. A veces tácitas. A veces demasiado enfáticas: Gracias a ti. Gracias por todo. Infinitas gracias. Gracias de verdad. Unas gracias profesionales: Gracias por su respuesta, por su atención, por su colaboración. ¿Os habéis preguntado alguna vez cuántas veces en la vida habéis dado realmente las gracias? Unas gracias sinceras. La expresión de vuestra gratitud, de vuestro agradecimiento, de vuestra deuda. ¿A quién? ¿Al profesor que os abrió la puerta al mundo de los libros? ¿Al joven que intervino cuando os agredieron en la calle? ¿Al médico que os salvó la vida? ¿A la vida misma? Hoy ha muerto una anciana a la que yo quería. A menudo pensaba: «Le debo tanto». O: «Sin ella, probablemente ya no estaría aquí». Pensaba: «Es tan importante para mí». Importar, deber. ¿Es así como se mide la gratitud? En realidad, ¿fui suficientemente agradecida? ¿Le mostré mi agradecimiento como se merecía? ¿Estuve a su lado cuando me necesitó, le hice compañía, fui constante? Me pongo a pensar en los últimos meses, en las últimas horas. En las conversaciones que tuvimos, en las sonrisas, en los silencios. Me vienen a la memoria los momentos compartidos. Otros los he olvidado. E invento los que me perdí. Intento determinar el día en que me di cuenta de que algo había cambiado irremediablemente y empezaba la cuenta atrás. Sucedió de golpe. De un día para otro. No digo que no hubiera indicios. En ocasiones Michka se detenía en mitad del salón, desorientada, como si ya no supiera por dónde tirar, como si hubiera olvidado de pronto aquel ritual tan repetido. Otras veces se detenía en mitad de una frase, tropezando literalmente con algo invisible. Buscaba una palabra y encontraba otra. O no encontraba nada, tan solo el vacío, una trampa que debía sortear. Pero seguía viviendo sola, en su propia casa. De manera autónoma. Y continuaba leyendo, viendo la tele, recibiendo visitas de vez en cuando. Pero entonces llegó aquel día de otoño, sin previo aviso. Antes, todo iba bien. Después, ya no iba nada. Me la imagino en su piso de techos bajos, sola, sentada en el sillón. Tras ella, las cortinas están echadas, pero por la rendija se filtra la luz de media tarde. La pintura de las paredes amarillea. Los muebles, los cuadros, las figuritas en los estantes, todo a su alrededor parece provenir de un tiempo lejano. Se llama Michka. Es una anciana con apariencia de niña. O una niña envejecida por descuido, víctima de un encantamiento. Se aferra a los brazos del sillón con sus dedos largos y huesudos, como si tuviera miedo de caerse. De pronto, varios pitidos rompen el silencio. Michka parece sorprendida, mira a su alrededor, observa la pulsera que lleva puesta como si el sonido pudiera proceder de ese objeto tan raro y tan feo que al final ha accedido a llevar. Entonces resuena en la estancia la voz de la operadora de teleasistencia. —Buenas tardes, señora Seld, le habla Muriel, de la teleasistencia. ¿Ha apretado el botón de alarma? —Sí… —¿Se ha caído? —No, no. —¿No se encuentra bien? —No del todo. —¿Puede explicarme qué le pasa? —Tengo miedo. —¿Puede decirme dónde está, señora Seld? —En el salón. —¿Está herida? —No, pero… Estoy perdiendo. —¿Perdiendo qué? Michka se aferra con más fuerza todavía, siente que el sillón se tambalea bajo su peso, a menos que sea el suelo el que se está hundiendo. No responde a la pregunta. —¿Está sentada? —Sí, estoy en el sillón. Pero no puedo moverme. —¿No puede levantarse? —No. —¿Desde cuándo está en el sillón, señora Seld? —No lo sé, desde esta mañana, creo. Me he sentado después de desayunar, como sueño hacer, para resolver el crucigrama. Pero no he encontrado nada. Y luego…, luego he querido…

Discrepo por completo de los lectores que critican a quienes empiezan a leer a Anne Carson tras ganar el Premio Nobel de Literatura. Con lo mucho que cuesta fomentar/incentivar la lectura, es agotador ver este tipo de juicios. Dejad que la gente lea en paz lo que quiera y cuando quiera. Gracias.

Mi columna quincenal, una reseña sobre un gran libro: «La joven del té», de Lisa See. @SalamandraEd @Lisa_See @Penguinlibrosco @LibreriaElGato

«Escribir es una manera de hablar sin ser interrumpido.» — Jules Renard, Diario

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"Por qué los libros prolongan la vida", por Umberto Eco.

«La literatura no nació el día en que un chico gritó que venía el lobo, sino cuando dijo que vio un lobo gigante con ojos de esmeralda.» — Vladimir Nabokov, Lecciones de literatura

«No se escribe para decir algo, se escribe para saber qué se quiere decir.» — Marguerite Duras, Escribir

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«Escribir es un acto de coraje, un salto al vacío donde las palabras son la única red.» — Rosa Montero, El peligro de estar cuerda

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¿Te parece acertado o exagerado?