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Asun: una vida admirable que abre su corazón a nuestro blog #hablandodegeriatria. hablandodegeriatria.com/2024/05/29/asu… a través de @osmachope

Comencem el mes en festiu, en dilluns de Pasqua. Un dia radiant per passejar i anar a menjar la mona. Esperem que l'abril ens porti aigües mil, que fan falta!

Judith Butler: «Al món hi ha problemes més grans que el gènere» catorze.cat/sala-destar/ju…

🗣️ “Que et diguin que aprendràs moltes coses d’una malaltia és enganyós” Entrevista al periodista @AbrahamOrriols vilaweb.cat/noticies/entre…

@paraulogic A aquesta hora en tinc 8!

I que pinteu l'any 2024 amb els colors dels somnis fets realitat! 🎄 Feliç any🍀

Convé recordar que el 1968 i gràcies al conseller Joan Virgili Basora, Tarragona ser pionera a crear un nano que representava l’Home dels Nassos, i que anava en cercavila per la ciutat (barris inclosos). Aquesta idea tarragonina ha quallat i s'ha generalitzat a tota Catalunya.

La Forja de una Vida hablandodegeriatria.com/2023/12/27/la-… a través de @osmachope

PER NOSALTRES I ELS DE DALT - JOAN DAUSÀ youtu.be/s0iHO_u7oAw?si… a través de @YouTube

@fundaciommp @RodadeTer @espaisescrits @PagesEditors @reduccions Compartida la piulada!

📢Participeu al sorteig d’un lot de productes de la Fundació Miquel Martí i Pol! ➡️Només cal compartir aquesta piulada. D’aquesta manera ens ajudareu a fer que més usuaris coneguin el nostre projecte cultural. 🗓️El sorteig: dijous 21 de desembre! miquelmartiipol.cat

🎄📚 SORTEIG 📚🎄 El 2024 farem 10 anys, i ho celebrem rifant dues paneres literàries valorades en + de 500€. Per guanyar-les: ❤️ Fes like al tuit 🔄 Republica'l 💬 Usa el hashtag #lesgranspaneresdecatorze i esmenta algú amb qui les gaudiries Sort! catorze.cat/golfes/sorteig….

@CatorzeCat #lesgranspaneresdecatorze Ho compartim @hcusso i @elodie_roumejon ?

Arribem a l'últim mes de l'any. El del pont qui en tingui, en teoria el que fa fred i el de les llumetes i regals. La setmana vinent, si tot va bé, ja tindreu els calendaris 2024! Salut!

No la vas a pidolar als altres, la llibertat. La llibertat cal prendre-la. 
Ignazio Silone, escriptor italià (1900-1978)

QUERIDO KURT COBAIN Apenas te conozco, pero te siento cerca de mí. Los dos soñamos con desnacer y contemplar cómo nuestros huesos se enfriaban en una noche sin memoria del tiempo ni expectativa de un porvenir, los dos comenzamos a escaparnos del mundo con doce años, cuando las palabras pusieron el infinito al alcance de nuestras manos. Con la impaciencia de un amante que se desnuda por primera vez, nos adentramos en ellas, anhelando la carne y el alma, el placer y la ternura. Escribir es pensar que el otro puede caer dentro de ti y descifrar lo que calla tu voz. Escribir es huir de la soledad. Naciste cuatro años más tarde que yo. Eso nos permitió escuchar los mismos vinilos. El vinilo es un recinto sagrado donde unos pasos rompen el silencio. Es un sonido imperfecto e irreverente, pero verdadero. Te imagino, querido Kurt Cobain, deslizando tus yemas por el filo de un disco de Led Zeppelin, observando tu rostro reflejado entre los surcos de una negrura con aspecto de cielo en las altas horas de la madrugada, cuando los insomnes se asoman a un balcón y experimentan la tentación de saltar al vacío. Te imagino sosteniendo un brazo con aguja de diamante, sobrecogido por la inminencia de unas canciones que te ayudarían a huir de las sombras de una infancia desdichada. Te imagino escuchando a AC/DC. Yo apenas escuché a Bon Scott, ebrio de ira y decibelios, expulsado del colegio y de la Armada australiana por sus pasiones autodestructivas, pero ahora al oír su voz siento que un alarido brota de mis entrañas, preguntándose por qué el tiempo es una lluvia que nos borra poco a poco. El éxito apenas mitigó tu dolor. Nirvana no era rock-alternativo. Nirvana no era grunge. Nirvana era el proyecto de sumergirse en una avalancha de sonidos para no escuchar el ruido del mundo. Nirvana significa liberación, extinción del deseo, paz interior, pero no encontraste nada de eso, sino horripilantes alucinaciones que pretendían recluirte en un cuarto amarillo. Te comparaste con Frances Farmer, la actriz inmolada por Hollywood, que no toleró su resistencia a ser arcilla y celofán, simple materia bajo unos focos con la avidez de un dios antiguo, reclamando nuevos sacrificios. Con la mente aniquilada por infinitos electrochoques y largas estancias en manicomios, Frances murió una y otra vez. Llamaste Frances a tu única hija y anunciaste que la venganza de Frances Farmer acontecería en Seattle. Te casaste con una mujer que vació calderos negros en tu corazón. Descubriste que se puede amar sin motivo. Descubriste que a veces el amor está enemistado con la razón. Descubriste que el amor puede ser como escalar por el fuego, aceptando arder en una hoguera de naufragios y mentiras. Después llegó la heroína, que transformó la noche en una larga vigilia y el día en una noche prisionera de la ansiedad y el miedo. La heroína es como hacer el amor con el silencio y sentir que unas piernas de nieve juegan con tu espalda, susurrándote al oído que no te alejes. Te suicidaste con 27 años, siguiendo el rastro de Jimi Hendrix, Janis Joplin, Brian Jones y Jim Morrison. Dejaste una nota de despedida, hablando de tus sentimientos de culpabilidad y de tu incapacidad de ilusionarte por las cosas. La música ya no lograba encender tu ambición de subir a un escenario y sentir el afecto de la gente. Te preocupaban los otros, pero el amor se mezclaba con la tristeza y el odio. Odiabas que los demás pudieran relacionarse entre sí, sin la necesidad de agradar y el miedo a ser rechazados. Te definías como una criatura lunática y voluble. Admitías que se te había acabado la pasión y que preferías arder a quemarte poco a poco. No voy a mentir. Descubrí tu música tarde. El rock se había muerto para mí en los ochenta, pero ahora noto tu proximidad. Nos ha reunido la melancolía, el amor a las palabras y el miedo a que la vidas solo sea un sueño que hierve entre espumas. Querido Kurt Cobain, te escribo porque ahora sé que la muerte no es el final. La vida es una hoja roja que arde sin descanso, una lumbre que mantiene a raya la oscuridad. La muerte solo es un parpadeo que nos abre definitivamente los ojos. Algún día nos encontraremos y contemplaremos cómo los ríos de ceniza se transforman en pájaros de fuego. Rafael Narbona Texto escrito en 2012

—La follia del mal príncep prengué i encarcerà la saviesa del seu poble. Ramon Llull (c. 1232-1316)