Me revienta estar confinada a una sola percepción, a un cuerpo, a una conciencia. Tener una sola vida es una limitación insultante. Quiero explorar cada límite de mis sentidos y mi mente, y me repugna pensar en todo lo que moriré sin llegar a experimentar.
Hay una distancia tan grande entre quienes fueron y quienes son ahora que me resulta imposible encontrar el rastro de aquello que alguna vez me hizo abrirles la puerta.
Me deja una sensación extraña pensar que compartí intimidad con personas que hoy ya no reconozco. Me incomoda saber que caminan por el mundo llevando fragmentos de mí que ya no les pertenecen. A veces desearía poder borrar de su memoria todo aquello que alguna vez supieron de mí.
Me fastidia esta idea de que la existencia tenga que justificarse constantemente. Como si vivir en calma, dudar o simplemente no querer correr ya fuera una forma de fracaso.
¿Estoy enamorado? Sí, porque espero.
El otro, él, no espera nunca. A veces quiero jugar al que no espera; intento ocuparme de otras cosas, de llegar con retraso; pero siempre pierdo a este juego. La identidad fatal del enamorado no es otra más que esta: yo soy el que espera.
54 Followers 52 Following¿Qué sería de mi sin la perversión al escribir? Absolutamente nada— de mi lascivia nace la mejor-y-más desdichada poesía, Ángel(ada).
157 Followers 156 Followinghablo con cosas que no se nombran, intenté esconderme pero el sol sigue siendo mi sombra. ¿hace cuanto no me encuentro en abstinencia?
323 Followers 331 Followingణ✉️ somewhere between a flower and a memory / pétalos de nomeolvides, tinta sobre papel & tardes que aprendieron a quedarse. a softer place to call my own ಄
9K Followers 9K FollowingƤág 17, angelada 𖬺 torpeza — 🪽“She is like an angel dressed in soft pink: authentic and beautiful.” ˒ un metro y medio de altura destinada a la música.
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186 Followers 177 FollowingDon’t leave your room. Remain sitting at the table and listen. Simply wait, still—solitary. The world will freely offer itself to be unmasked, it has no choice.
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64 Followers 50 FollowingHuelen mal y supuran mis llagas, a causa de mi locura. Porque mis lomos están llenos de ardor, y no hay nada sano en mí. ¿Me oyes, padre?
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