Mohammed Bindakhil @mohammedbindak

هناك ظاهرة تستحق التوقف عندها: هذا السيل من «مدربي العلاقات» و«مستشاري الحب» الذين امتلأت بهم منصات التواصل. «إذا تجاهلك، انسحب»، «كيف تجعله يشتاق إليك؟»، «متى تعودين إليه بعد الانفصال؟». والسؤال الذي يكشف التناقض كله: عن أي علاقة تتحدثون؟ أين الزوج؟ أين الزوجة؟ أين البيت والمسؤولية والعِشرة التي تستحق أن نتعلم كيف نحافظ عليها؟ أتحدى كثيرًا من أصحاب هذا المحتوى أن يوجهوا نصائحهم صراحةً للأزواج والزوجات. سيكتشفون أن جزءًا كبيرًا من محتواهم سيسقط، لأن ما يجذب المشاهدات غالبًا ليس كيفية إنجاح الزواج، بل كيفية إدارة علاقة عاطفية خارج إطاره. أصبحنا نتعامل مع العلاقات خارج الزواج وكأنها واقع اجتماعي طبيعي، له مراحله وقواعده: تعلق، تجاهل، انفصال، عودة، غيرة، ثم علاقة جديدة. حتى المصطلحات أصبحت تخفي الحقيقة. لم تعد تُسمى علاقة محرمة، بل «Relationship»، ولم يعد السؤال لماذا دخلت هذه العلاقة أصلًا، بل كيف تجعلها ناجحة! وهكذا يتحول المستشار من شخص يعالج المشكلة إلى شخص يساهم في تطبيعها. مجتمعنا لديه ما يكفي من المشكلات الحقيقية داخل البيوت: فتور بين الأزواج، إهمال عاطفي، خلافات أسرية، ومشكلات تربية. علّموا الزوج كيف يحتوي زوجته، والزوجة كيف تفهم زوجها. تحدثوا عن استعادة المودة بعد سنوات من الزواج، لا عن استعادة «الإكس». اجعلوا الزواج مادة جذابة كما جعلتم العلاقات العابرة مادة جذابة. والأخطر أن تكرار الحديث عن وجود حبيب أو حبيبة خارج الزواج باعتباره أمرًا طبيعيًا، يغرس هذا المفهوم في وعي الشباب دون دعوة صريحة إليه. فالتطبيع أقوى من الدعوة المباشرة؛ يكفي أن تمنح الخطأ قاموسًا وقواعد ومستشارين وحلولًا، حتى يصبح في نظر المجتمع أمرًا عاديًا. إذا كنت صاحب رسالة، فلا تجعل «الترند» يحدد لك الحلال والحرام. ومن جاءك بعلاقة خارج إطار الزواج، فلا تعلّمه كيف يطيل عمرها، بل كيف يصحح مسارها. نحن لا نحتاج مزيدًا من الخبراء في إبقاء العلاقات المحرمة حيّة، بل نحتاج من يعيد للزواج هيبته وللأسرة مكانتها. فليس كل من علّمك كيف تحافظ على علاقة قد خدم المجتمع؛ أحيانًا يكون قد علّمك كيف تستمر في الخطأ بصورة أكثر احترافًا

أحسب سنين البعد تطفي بقاياك وأثر السنين تمرّ وتزيدك حضور وأحسب غيابك ياخذ القلب ويطواك وأثر الغياب بداخل الضلع محفور يا هنوف، وش سرّك؟ وأنا كل ما أنساك يردّني لك حلمٍ من الصمت مجبور تجين في عزّ المنام وكنّي ألقاك مثل الزمن ما دار والبعد ما يدور كم قلت الأيام كفيلة بنسياك وكم مرّ عامٍ وانكشف كذب هالعذور حاولت أتخطّى والتخطّي تعدّاك صار أبعد الأشياء عنّي ولا له جسور مشيت دروب النسيان وأحسب بنساك وألقى نهايات الدروب لوجهك تدور بعض البشر لا غاب تنساه دنياك وبعض البشر لو غاب يسكن بك دهور وأنتي من اللي كل ما الوقت أقصاك ألقاك أقرب من وريدي والشعور حتى المنام اللي حسبته ما تعدّاك خان المسافة وجاب وجهك لي حضور وأصحى ويبقى من تفاصيل رؤياك دفى على صدري وفي حلقي بحور يا هنوف ملفّك ما تقفّل بفرقاك باقي على رفّ الضلوع ثقيل مستور ما مات طيفك لو تطاول مدى فرقاك بعض البشر يغيب لكن أثره ما يبور

أَبِي، وَأَيُّ بَيَانٍ بَعْدَ فُرْقَتِكَ يُجْدِي؟ وَأَيُّ صَبْرٍ إِذَا اسْتَفْحَلَ الوَجْدُ يُنْجِينِي؟ مَضَيْتَ، فَمَا غَابَ امْرُؤٌ عَنْ نَوَاظِرِي وَلَكِنَّ رُكْنًا مِنْ وُجُودِي تَدَاعَى فِي شَرَايِينِي وَخَلَّفْتَ فِي أَرْجَاءِ دَارِكَ وَحْشَةً كَأَنَّ سُكُونَ الدَّارِ بَعْدَكَ يَرْثِينِي أَمُرُّ بِبَابٍ كَانَ يَفْتَحُ نَحْوَكَ خَافِقِي فَأَلْقَاهُ صَمْتًا مُوحِشًا، ثُمَّ يُشْجِينِي وَأَلْمَحُ ذَاكَ المَقْعَدَ الخَالِيَ الَّذِي تَرَكْتَ عَلَيْهِ مِنَ المَهَابَةِ مَا يُبْكِينِي وَأَحْسَبُ أَنَّ الصَّوْتَ مِنْكَ سَيَعْتَلِي فَأُصْغِي، وَصَمْتُ المَوْتِ بَعْدَكَ يُدْمِينِي وَيَا لَيْتَنِي أَدْرَكْتُ قَبْلَ رَحِيلِكَ الَّذِي أَرَى اليَوْمَ: أَنَّ ظِلَّكَ الوَارِفَ كَانَ يَكْفِينِي وَيَا لَيْتَنِي قَبَّلْتُ رَأْسًا أَثْقَلَتْ مَفَارِقَهُ أَعْبَاءُ عُمْرٍ لِتَحْمِينِي فَكَمْ أَضْمَرَتْ تِلْكَ التَّجَاعِيدُ مِنْ عَنَاءٍ وَكَمْ كَانَ وَجْهُكَ دُونَ شَكْوَى يُوَارِينِي كُنْتُ امْرَأً يَسْتَصْغِرُ النَّائِبَاتِ إِذَا عَتَتْ لِأَنِّي عَلِمْتُ بِأَنَّ ظَهْرَكَ يَحْمِينِي فَلَمَّا مَضَيْتَ، عَلِمْتُ أَنَّ صَلَابَتِي قِشْرٌ، وَأَنَّ فِرَاقَ أَبِي هُوَ مَا يَثْنِينِي وَأَنَّ الرِّجَالَ وَإِنْ تَسَرْبَلَ عَزْمُهُمْ بِثَوْبِ الجَلَدِ، فَقْدُ الآبَاءِ يُضْنِينِي أُجَالِسُ قَوْمِي وَابْتِسَامِيَ ظَاهِرٌ وَفِي مُهْجَتِي حُزْنٌ عَتِيقٌ يُخَفِّينِي وَأَرْفَعُ كَفِّي لِلْهَاتِفِ، ثُمَّ أَنْثَنِي كَأَنِّي سَأَدْعُوكَ وَمَوْتُكَ يَنْهَانِي وَمَا أَفْجَعَ التَّذْكَارَ حِينَ يُعِيدُنِي إِلَى حَقِيقَةِ أَنَّ صَوْتَكَ لَنْ يُلَبِّينِي وَأَرْقُبُ خَطْوًا فِي المَمَرِّ لَعَلَّهُ خُطَاكَ، فَيَأْتِي الوَهْمُ ثُمَّ يُعَزِّينِي وَأَلْمَحُ فِي وَجْهِ الغَرِيبِ مَلَامِحًا تُشَابِهُ مِنْكَ الشَّيْءَ، فَالشَّوْقُ يُغْرِينِي فَأَتْبَعُهُ طَرْفًا، ثُمَّ أَرْجِعُ خَائِبًا وَأَحْمِلُ وَهْمِي وَانْكِسَارِي وَتَحْنَانِي ثَلَاثَةُ أَشْهُرٍ مَرَّتْ مُذِ انْطَفَأَ اللِّقَاءُ وَلَكِنَّهَا فِي مِحْنَةِ الفَقْدِ دَهْرٌ يُعَانِينِي كَأَنَّ الزَّمَانَ اسْتَطَالَ بَعْدَكَ مُظْلِمًا وَكَأَنَّ عَقَارِبَ سَاعَاتِهِ تَسْتَبِيحُ سِنِينِي وَمَا كُنْتَ بَعْضَ العُمْرِ حَتَّى أَسُدَّ مَكَانَهُ بِبَعْضِ البَشَرْ؛ كُنْتَ العِمَادَ الَّذِي يَحْوِينِي وَمَا كُنْتَ ظِلًّا عَابِرًا فِي مَسِيرَتِي وَلَكِنَّكَ السَّقْفُ الَّذِي كَانَ يَأْوِينِي وَأَقْسَى الرَّزَايَا لَيْسَ أَنَّكَ غَائِبٌ وَلَكِنَّنِي، إِنْ ضَاقَ دَرْبِي، فَمَنْ يَأْوِينِي؟ وَأَنِّي إِذَا مَا الدَّهْرُ أَوْجَعَ خَاطِرِي سَأَبْحَثُ عَنْكَ، وَأَعْلَمُ أَنَّكَ لَنْ تَأْتِينِي سَأَبْقَى أَرَاكَ فِي التَّفَاصِيلِ كُلِّهَا فَفِي البَيْتِ شَيْءٌ مِنْكَ دَوْمًا يُنَادِينِي وَفِي الصَّمْتِ صَوْتٌ مِنْكَ يَعْبُرُ خَافِقِي وَفِي كُلِّ رُكْنٍ مِنْكَ طَيْفٌ يُحَاكِينِي فَإِنْ سَأَلُوا: مَا بَالُ حُزْنِكَ لَا يَفْتُرُ؟ أَقُولُ: وَهَلْ فَقْدُ الأَبِ الهَيْنُ يُبْرِينِي؟ فَمَا مَاتَ فِيَّ أَبِي يَوْمَ وَارَيْتُهُ الثَّرَى وَلَكِنْ مَاتَ ذَاكَ الَّذِي كَانَ يَقُولُ لِي: يَا بُنَيَّ، فَيُحْيِينِي

وقفتُ على بابِ السنينِ أسائلُ أهذا أنا؟ أمْ أنني اليومَ راحلُ؟ وأينَ فتى الأمسِ الذي كانَ ضاحكًا يرى العمرَ بحرًا، والليالي سواحلُ؟ مضى مسرعًا حتى كأنّيَ لم أكنْ شبابًا، ولم تخفقْ بصدريَ آمالُ تبدّلَ لونُ الشعرِ، وانحنتِ الخُطى وفي القلبِ شيءٌ من صِبايَ يقاتلُ أُقلّبُ وجهي في المرايا فألتقي ملامحَ رجلٍ بالسنينِ مُثقَّلُ وأبحثُ في عينيهِ عنّي، فألتقي بطفلٍ قديمٍ خلفَ صمتٍ يُحاولُ وكم صاحبٍ كان الطريقُ يجمعُنا تفرّقَ منهم غائبٌ ومُهاجرُ وكم من عزيزٍ كنتُ أطرقُ بابَهُ فصارَ لهُ تحتَ الترابِ منازلُ فعرفتُ أن العمرَ ليسَ بطولِهِ ولكنْ بما يبقى إذا العمرُ زائلُ وأنّ الذي أفنيتُ عمري لجمعِهِ سيبقى، وأمضي والوريثُ مُناوِلُ فلا المالُ يُبقي من أحبُّ بقربِنا ولا الجاهُ عندَ آخرِ الدربِ نافعُ وما ندمتُ على شيبٍ أضاءَ مفارقي ولكنْ على وقتٍ من العمرِ ضائعُ ندمتُ على عفوٍ تأخّرَ موعدُهُ وعن كلمةِ الإحسانِ حينَ أُماطلُ وعن حضنِ من أحببتُ حينَ ظننتُ أنْ غدًا بيننا والغدُ الموعودُ قاتلُ فيا قلبُ، عشْ ما قد تبقّى محبّةً فإنّ ليالي العمرِ ظلٌّ زائلُ وقلْ للذي تهواهُ: إنّي أحبُّهُ فكم أسكتَ الإنسانَ خوفٌ وباطلُ وإنْ جاءكَ الشيبُ فلا تخشَ لونَهُ ففي الشيبِ تاريخٌ، وفيه شمائلُ ويا ربُّ، إن ضاقتْ سنيني فإنني أريدُ ختامًا بالرضا يتكاملُ فما العمرُ إلا رحلةٌ ثم تنتهي ويبقى من الإنسانِ ما كانَ فاعلُ فإن سألوا يومًا: وكيفَ مضى؟ فقلْ مضى وتركْ في كلِّ قلبٍ فضائلُ

أطلتْ فمالَ القلبُ دونَ تخيُّرِ وأصبحَ صبري في مهبِّ التكسُّرِ كأنَّ الجمالَ استجمعَ الحسنَ كلَّهُ وصاغَ لها وجهًا بغيرِ تكرُّرِ إذا أبصرتْها العينُ ضجَّتْ خواطرٌ كأمواجِ بحرٍ هائجٍ متفجِّرِ ويهمسُ شيطانُ الهوى: هلمَّها ففي القربِ لذّاتُ الفؤادِ المُحيِّرِ فأقبضُ نفسِي، وهي تشكو صراعَها كقابضِ جمرٍ في مساءٍ مُسعِّرِ وما الذنبُ في وجهٍ تجلَّى جمالُهُ ولكنَّ ذنبَ المرءِ ضعفُ البصائرِ فكم عابدٍ زلَّتْ بهِ أولُ نظرةٍ فصارَ أسيرَ الوهمِ بعدَ التحرُّرِ وكم ثابتٍ لمَّا رأى الحسنَ شامخًا أبى أن يبيعَ الدينَ بثمنٍ محقَّرِ رأيتُ بها امتحانَ ربِّي لعبدهِ ليعلمَ صدقَ القلبِ عندَ التحيُّرِ فإن غلبَ الإنسانُ نفسًا عن الهوى علا قدرُهُ في موطنِ المتكبِّرِ وإن سلَّمَ الأهواءَ زمَّامَ أمرِهِ هوى في طريقِ الذنبِ شرَّ التعثُّرِ فيا ربِّ ثبِّتْ مهجتي كلَّ لحظةٍ إذا هبَّ ريحُ الفتنِ المتكاثرِ فليسَ انتصارُ المرءِ أن ينالَها ولكنْ إذا نالَ النجاةَ بصبرِ فذاكَ هو المجدُ الذي لا يزولُ وذاكَ هو الفوزُ يومَ المَحشرِ

تسلَّلَ العمرُ حتى ما شعرتُ بهِ، كأنَّهُ السيفُ لا يُبقي ولا يذرُ وكانَ قلبي يُمنِّي النفسَ مبتسمًا، حتى تبدَّدَ مثلَ الغيمِ ما انتظروا ورأيتُ في لحيتي شيبًا يحدِّثني: لقد كبرتَ، فأينَ الحلمُ والأثرُ؟ فقلتُ: مهلًا، فما الأعوامُ تُرهقني، لكنَّ ما هدَّني فقدُ الذي عُمِروا كانتْ مواسمَ أيامي بأجمعِها، وكان فيها ابتداءُ الضوءِ والسَّحَرُ إذا حضرتْ، رأيتُ الكونَ مبتسمًا، وإن توارتْ، فلا شمسٌ ولا قمرُ كأنَّ عمري كتابٌ ضاعَ أوَّلُهُ، فصارَ آخرُهُ حبرًا بهِ كَدَرُ وأصبحتُ أمشي، وفي صدري مدائنُها، لكنَّ أبوابَها بالصمتِ تنكسرُ كم مرَّ ليلٌ، وظننتُ الفجرَ يتبعُهُ، فما أتى غيرُ بردٍ يورثُ الضجرُ وصرتُ أعدُّ بقايا العمرِ في وجلٍ، كأنني فوقَ رملٍ يبتلعهُ البحرُ وكلُّ يومٍ يمضي دونَها عبثٌ، كغصنِ يابسِ لا ورقٌ ولا ثمرُ ما كنتُ أخشى انحناءَ الوقتِ في جسدي، لكن خشيتُ انحناءَ الروحِ إذ تُكسرُ وفي اللحيةِ شيبٌ ليسَ يخدعني، بل شاهدٌ أنَّ بعضَ القلبِ قد قُبروا ما عادَ يؤلمني مرآيَ حين أرى ملامحي بل الذي خلفَ الملامحِ يُستترُ فالجرحُ ليسَ الذي تبدو معالمُهُ، لكنَّهُ الصمتُ حينَ الصبرُ ينفجرُ يا من حسبتُكِ معنى العمرِ أجمعِهِ، إذا مضيتِ، فما للعمرِ مُعتذرُ. أمضي، وأحملُ في أضلاعيَ التعبَ الذي لو قُسِّمَ اليومَ بينَ الناسِ لانكسروا فإن سألتِ لماذا أثقلَ الزمنُ؟ فالوقتُ بعدكِ لا يمضي ولا يقصرُ سيشهدُ اللهُ أني ما ظلمتُ هوىً، لكنَّ بعضَ الهوى أصحابُهُ خسروا وإن مضى العمرُ، يكفيني من الأسى، أنَّ الذي كنتُ أعدُّهُ العمرَ قد عبروا

أرى الناسَ في دُنياهمُ يتسابقونَ إلى المُنى ويَبنونَ فوقَ الرملِ صرحًا ثمَّ يَنتظرونَ مُنى ويحسبُ كلُّ امرئٍ أنَّ الزمانَ مُسَخَّرٌ لهُ، فإذا الزمانُ يُريهِ من تقلُّبهِ الفِتَنا فكم فارسٍ ملأَ الفضاءَ مهابةً وجلالةً هوَ اليومَ ذِكرى في الحديثِ إذا تذاكرَنا وكم من فقيرٍ باتَ لا يَرجو سوى سترِ الإلهِ فصارَ بعزَّةِ نفسِهِ بينَ الورى عَلَمًا سَنَا وما الناسُ إلا عابرونَ كقافلةٍ في فلاةٍ إذا أشرقتْ شمسُ الرحيلِ مضوا وما التفتوا هنا فلا تُكثرِ التعلّقَ بالأشياءِ إن رحلتْ غدًا فما خُلِقَتْ دارُ البقاءِ لساكنٍ بينَ الثَّرى وخذْ من حياتِكَ ما يجمِّلُ ذكرَكَ الباقي فإنَّ المرءَ يُعرفُ بعدَ موتِهِ بما قد أحسنا إذا ضاقَ صدرُكَ فاستعنْ بالصبرِ إنَّ الصبرَ بحرٌ ومن ركبَ البحارَ بلغَ الشطآنَ مؤتمنًا أمينا ولا تحسدَنْ أحدًا على ما في يديه من النعيمِ فربَّ نعيمٍ كانَ في أعماقِ صاحبِهِ شجى وإنْ جاءكَ المعروفُ فازرعْهُ بلا مِنٍّ ولا أذى فما نقصَ الكريمُ إذا أعطى، ولا ازدادَ البخيلُ غنى فخيرُ الناسِ من تركَ الطريقَ لمن أتى بعدَهُ نقيًّا، لا أذى فيهِ، ولا ظلمًا، ولا محنا تلكَ الحياةُ، فلا اغترارَ بطولِها أو زينتِها فكم أضحكتْ قومًا، وكم أبكتْ نفوسًا وأزمانا

يا سيدةً تمشي على مَهَلٍ كأنَّ الخافقَ المرتابَ يَنتظِرُ إذا تبسَّمتِ ارتبكَ المساءُ وصارَ في عينيكِ يعتذرُ أراكِ فَتُطفئُ في ضلوعي ضجَّةً كانت تُقيمُ الحربَ والسَّهرُ كأنَّ روحِي قبلَ طيفكِ أرضُ قحطٍ ثمَّ جاءَ الغيثُ والمطرُ أُحبُّ فيكِ الكبرياءَ إذا علتْ واللينَ حين يفيضُ وينهمرُ وأحبُّ أنكِ لا تُشبهينَ سواكِ لا قمرٌ هناك ولا سِحْرُ إذا جلستِ إلى المكانِ تغيَّرتْ لغةُ المقاعدِ والعِطرُ والحجرُ حتى المرايا تستقيمُ حياءَها وكأنَّها خجلتْ بما نظَروا ما كنتُ أؤمنُ أنَّ قلبًا مُتعبًا قد يستعيدُ دفءَهُ الأوَّلُ حتى أتتْ عيناكِ تحملُ للفتى وطنًا تكسَّرَ ثمَّ يزدهرُ يا فتنةً تمشي بخفَّةِ آيةٍ والناسُ بين مُصدِّقٍ وحذرُ لو أنَّ للشوقِ العظيمِ ملامحًا… لكانتِ العينينِ والشَّعرُ أخشى عليكِ من الحنينِ إذا أتى متأخرًا والوقتُ يعتذرُ فالوردُ لا يرضى بأنصافِ الهوى… والحبُّ إن صَدَقَ استقرَّ وعَمَرُ أنا لا أريدُ من الحياةِ سوى يدٍ تبقى إذا خانَتْ بنا السُّبُلُ وصوتِكِ الدافئِ حين يضيقُ هذا العالمُ المُتعَبُ المختصرُ

في مرحلةٍ ما من العمر، يكتشف الإنسان أن الحياة لم تكن كما وُعِد بها وهو صغير. لم تكن الطريق التي قيل له إنها تؤدي إلى الأمان تنتهي فعلًا إلى الأمان، بل إلى شكلٍ آخر من القلق… قلقٍ أكثر تهذيبًا، وأكثر أناقة، لكنه لا يقل وحشية. تدخل الشركات وأنت تحمل قلبًا يريد أن يُثبت نفسه، ثم تخرج منها بعد سنوات وأنت تحمل عقلًا يعرف كيف ينجو فقط. وهناك فرق هائل بين الإنسان الذي يعيش… والإنسان الذي يتقن النجاة. المنظومات الحديثة لا تحتاج روحك، بل تحتاج قدرتك على الاستمرار. لا تسأل: هل أنت سعيد؟ بل: هل ما زلت قادرًا على الإنتاج؟ ولهذا، كثير من الناس يظنون أنهم يبنون مستقبلهم، بينما هم في الحقيقة يبنون نسخة قابلة للاستبدال منهم. كلما زادت خبرتك، ضاقت حريتك. تُصبح راتبك الكبير قفصًا مذهّبًا، والتزاماتك العائلية سلاسل ناعمة لا تراها العين. تبدأ تخاف من المغادرة، ليس لأنك تحب المكان… بل لأنك لا تعرف كم يساويك العالم خارجه. وهنا تكمن المأساة الحقيقية. ليس الظلم أن يتم الاستغناء عنك. الظلم أن تكتشف بعد عشرين عامًا أنك كنت تظن نفسك شريكًا في الرحلة، بينما كنت مجرد أداة لعبور مرحلة من مراحلهم. بمجرد أن تتغير الاستراتيجية، أو الإدارة، أو الأرقام… يصبح تاريخك مجرد ملف PDF محفوظ في أرشيف الموارد البشرية. الغريب أن الشركات تتحدث كثيرًا عن “العائلة”، لكنها أول من يعلمك أن العلاقات داخل العمل مشروطة بالكامل. الابتسامات مرتبطة بالمصلحة، والولاء مرتبط بالموقع، وحتى الاحترام أحيانًا مرتبط بقدرتك الحالية على التأثير لا بقيمتك الإنسانية. ولهذا ترى بعض الرجال بعد الخمسين يجلسون بصمتٍ ثقيل، ليس لأنهم تعبوا من العمل بل لأنهم أدركوا متأخرين أن أعمارهم استُهلكت في معارك لم تكن تخصهم أصلًا. الإنسان الحر ليس من يملك المال فقط، بل من يستطيع أن يقول: “لا” دون أن ينهار عالمه. وهذه الحرية نادرة جدًا. كثيرون يملكون مناصب، لكنهم لا يملكون قرار المغادرة. وكثيرون يبدون أقوياء، لكنهم في الداخل مرهقون من تمثيل دور الشخص المتماسك. والأقسى من كل ذلك، أن السوق نفسه لا يعترف بتضحياتك. لا أحد يسأل كم ليلة سهرت، ولا كم مرة تحملت الإهانة بصمت حفاظًا على بيتك وأطفالك والتزاماتك. السوق ينظر لك بسؤال واحد فقط: “هل ما زلت مفيدًا الآن؟” لهذا يصبح بعض البشر أكثر حكمة مع الوقت، وأقل حماسًا. لا لأنهم فقدوا الشغف بل لأنهم رأوا ما خلف الستار. رأوا أن العالم المهني يشبه مدينة ضخمة من الزجاج؛ لامعة من الخارج، لكنها باردة جدًا من الداخل. وأن الإنسان كلما صعد فيها أكثر، ازدادت وحدته، لأن الجميع مشغول بإخفاء خوفه الشخصي من السقوط. في النهاية، ربما النضج الحقيقي ليس أن تنجح داخل المنظومة، بل أن تنجو منها دون أن تخسر نفسك بالكامل. أن تبقى قادرًا على النظر إلى المرآة دون شعورٍ داخلي بأنك خنت شيئًا عظيمًا فيك مقابل الاستمرار. فالنجاح المهني قد يمنحك بيتًا فاخرًا، وسيارة، وحسابًا مصرفيًا مطمئنًا لكنه لا يضمن أبدًا أن تنام مرتاح الروح. وربما لهذا السبب، بعض البشر يتركون أماكن مرموقة جدًا وهم في قمة نجاحهم، ليس لأنهم فشلوا بل لأن أرواحهم تعبت من العيش كموارد قابلة للاستبدال. ويبقى السؤال الأذكى الذي يخاف كثيرون من مواجهته: إذا كانت المنظومة تستطيع أن تكمل حياتها بعدك خلال أسبوع واحد فقط فلماذا تمنحها عمرك كله؟

أُسَامِرُ جُرْحِي، وَاللَّيْلُ المُثْقَلُ انْكَسَرَا وَفِي ضُلُوعِي صَدًى يَسْتَنْطِقُ الأَثَرَا أَمْشِي وَحَوْلِي وُجُوهٌ لَا أُفَسِّرُهَا كَأَنَّهَا مِرْآةُ مَنْ خَانَتْ بِهِ النَّظَرَا مَا عُدْتُ أَعْرِفُ كَيْفَ الصِّدْقُ يُكْتَبُ لِي وَكُلُّ مَا قِيلَ عَنْهُ كَانَ مُسْتَتَرَا يَا قَلْبُ، كَمْ بَايَعَتْ أَحْلَامُنَا زَمَنًا ثُمَّ ارْتَدَتْ عِنْدَمَا لَمْ تُحْسِنِ الصَّبْرَا وَكَمْ ظَنَنْتَ بِأَنَّ الوُدَّ مُتَّسِعٌ حَتَّى رَأَيْتَ مَدَاهُ يَنْحَنِي قَصَرَا تَأْتِي الأُمُورُ عَلَى مَا لَا نُرِيدُ، فَلَا نَحْظَى بِشَيْءٍ، وَلَا نَقْوَى عَلَى العُذْرَا لَا شَيْءَ يَبْقَى سِوَى مَا فِي الدَّمِ انْغَرَسَتْ جُذُورُهُ، فَتَرَى الأَيَّامَ تَنْتَثِرَا فَلَا تَسَلْ عَنْ وُجُوهٍ غَادَرَتْ عَجَلًا إِنَّ الَّذِي يَرْحَلُ اسْتَبْدَلْتَ بِهِ قَدَرَا وَانْهَضْ، فَإِنَّكَ لَا تَهْوَى المَقَامَ عَلَى حُزْنٍ، وَلَا تَقْبَلُ الأَقْدَارَ مُنْكَسِرَا إِنْ كَانَ فِي الرُّوحِ بَعْضُ الضَّوْءِ مُحْتَرِقًا فَالنَّارُ تُنْجِبُ مِنْ أَحْشَائِهَا القَمَرَا

في عالمٍ لم يعد فيه “الظهور” نتيجةً للموهبة فقط، بل نتيجةً لفهمٍ عميق أو غريزي لآلية الخوارزميات، نشأ نوعٌ جديد من التناقضات التي لا تُفهم من سطحها. ومن أكثرها وضوحًا وإرباكًا: فتاةٌ تخاطب جمهورها بقولها “يا بنات”، بينما صورتها، حركتها، وطريقة تقديمها تقول شيئًا آخر تمامًا. هذا التناقض ليس صدفة، وليس سذاجة، بل هو انعكاس مباشر لعصرٍ تُدار فيه الأنظار بذكاءٍ غير مرئي. الخوارزميات اليوم لا ترى القيم، ولا تفهم النوايا، ولا تميّز بين خطابٍ أخلاقي أو سطحي. هي ترى شيئًا واحدًا فقط: الانتباه. كم ثانية توقّف المشاهد؟ هل أعاد المقطع؟ هل تفاعل؟ هل شاركه؟ هذه هي اللغة الوحيدة التي تفهمها. وبناءً عليها، تُعيد تشكيل العالم الرقمي كله. في هذا السياق، لم تعد الفتاة — أو أي صانع محتوى تُخاطب جمهورًا محددًا كما كان في الإعلام التقليدي. لم تعد هناك قناة “نسائية” وأخرى “رجالية”. هناك فقط محتوى يُرمى في محيطٍ هائل، والخوارزمية تقرر من يراه، بناءً على احتمالية تفاعله، لا على هويته. وهنا يظهر الذكاء أو لنقل “الحدس الرقمي”. بعض الفتيات أدركن بوعيٍ كامل أو نصف وعي أن الجاذبية البصرية تفتح أبواب الانتشار. حركة خفيفة، ابتسامة محسوبة، زاوية تصوير معينة… كلها إشارات تُغذي الخوارزمية وتدفعها لنشر المقطع أكثر. لكن في الوقت نفسه، هناك حاجة لحماية هذا الظهور من النقد، من الهجوم، من التصنيف القاسي. فيأتي الحل العبقري المتناقض: خطاب موجّه للنساء ومحتوى يُشاهد من الجميع. حين تقول “يا بنات”، فهي لا تُحدّد جمهورها بقدر ما تُعيد تعريفه بشكلٍ آمن. تخلق مساحة تبدو مغلقة، بينما هي في الواقع مفتوحة على مصراعيها. تُخفّف حدّة الحكم، وتمنح نفسها غطاءً اجتماعيًا، بينما تترك الصورة تقوم بدورها الكامل في جذب الانتباه. وهنا تحديدًا تكمن المفارقة التي تُربك المشاهد الواعي. العين ترى خطابًا، والعقل يلتقط سلوكًا آخر. فيحاول الربط ولا يجد انسجامًا.لكن الانسجام موجود فقط ليس في المستوى الظاهر. الانسجام الحقيقي يحدث بين صانع المحتوى والخوارزمية، لا بينه وبين الجمهور. هو لا يخاطبك أنت بشكل مباشر، ولا يخاطب “البنات” فقط. هو يخاطب النظام نفسه. يُغذّيه بما يريد، ويُظهر لك ما يسمح به النظام أن يصل إليك. وهنا يتحول الإنسان من “مرسل رسالة” إلى “مُحسّن أداء”. الخطاب يصبح أداة تنظيم، والصورة تصبح أداة انتشار، والخوارزمية تصبح الحكم النهائي. ومع الوقت، يتكوّن جيلٌ كامل لا يرى في هذا التناقض أي مشكلة. لأنهم لم يعيشوا زمنًا كانت فيه الرسالة والصورة متطابقتين. بالنسبة لهم، هذا هو الشكل الطبيعي للتواصل: أن تقول شيئًا، وتعرض شيئًا آخر، وتترك للخوارزمية مهمة الجمع بينهما. حين يصبح الانتباه هو القيمة الأعلى، يبدأ كل شيء بالتشكّل حوله. تُختزل الشخصية في لحظة، وتُختصر الهوية في زاوية تصوير، وتُقاس القيمة بعدد المشاهدات. ومع كل مقطع ينتشر، تُعاد برمجة الذوق العام، خطوةً صغيرة لا تُلاحظ، لكنها تتراكم حتى تُصبح هي القاعدة. وهنا يعود السؤال الحقيقي، ليس عن الفتيات، بل عن المنظومة كلها: إذا كانت الخوارزمية تُكافئ ما يجذب الانتباه، فهل نحن نشاهد ما نريد أم ما تم تصميمه ليجذبنا، حتى لو لم نكن نريده؟

أحسب نجوم السما لا خانني الهجّان وأقيس ظِلّي على حدّ القنا طوله إن ضاق صدري لفاني الصبر ردّان مثل الهدير اللي يسكّت هوله ما أستريح إلا على صمل الأزمان ولا أستجير إلا بربٍ أرجوله الريح تعوي والرفاق في امتحان واللي يثبت يعرف الدرب وأوله اخبّي وجوعي ما شكى منه لسان ولا طلبت الزاد من غير حوله اللي عرف طعم السرى وسط التيهان يحسب قليل الزاد كنّه طوله وإن مرّ يومٍ ثقيلٍ ما له أمان أعرفه ضيفٍ وله وقت يحوله القفر يربّي ولا يعطيك إحسان لكن يخلّي العظم يشدّ عضوله

تفاهة الفصول الأربعة والإصرار على التقليد الحديث هنا ليس عن الغناء، ولا عن المقدرة المالية، ولا عن حق الإنسان في أن يسافر أو يستمتع، بل عن ظاهرةٍ أفرغت المعنى من محتواه، وحوّلت الأمكنة إلى خلفيات كرتونية، والشتاء إلى زيٍّ مستعار، والثراء إلى ادّعاءٍ بصري لا أكثر. نحن أمام فئة جديدة من المؤثرين لا تسافر لتكتشف، بل لتُصوِّر، لا تختار المكان لأنه جميل، بل لأنه “متداول”، لا تنتمي للتجربة بل للترند، ولا تعرف الجبل إلا من زاوية العدسة، ولا الثلج إلا بقدر ما يعكس الضوء على المعطف. أصبح الذهاب إلى أماكن لم يكن لها أي حضور في وعيهم سابقًا طقسًا إجباريًا للتقليد، لا بدّ منه لإثبات انتماء قسري إلى طبقة لا تشبههم، طبقة الأثرياء بوصفها صورة لا ثقافة، مظهر لا مسار، لقطات لا تاريخ. رغم أن العالم ممتلئ بأماكن أجمل للتزلج، بمدن أعمق شتاءً، بأقاليم تعرف معنى البرد لا زينته، إلا أن البوصلة لا تشير إلى الجمال بل إلى القطيع، ولا إلى الذائقة بل إلى الخوارزمية. هؤلاء لا يسافرون لأن الشتاء ناداهم، بل لأن غيرهم سبقهم، ولا يرتدون الملابس لأن البرد قاسٍ، بل لأن الشكل مطلوب، ولا يقفون أمام الكاميرا لأن اللحظة صادقة، بل لأن الراعي ينتظر المحتوى. الرعاة هنا ليسوا أقل تقليدًا، يضخّون المال في الفراغ، ويموّلون التكرار، ويصنعون من الرداءة معيارًا، ومن الاستنساخ قيمة، ومن السطحية هوية تسويقية. علاقة تبادلية مريضة: مؤثر بلا تجربة، وراعي بلا ذائقة، وجمهور يُدفع للاعتقاد أن هذا هو “الشتاء”، وهذه هي “الحياة”. تفاهة الفصول الأربعة لا تكمن في الفصول، بل في من حوّلوها إلى أقنعة. ربيع مُعلّب، صيف مُفلتر، خريف بلا رائحة، وشتاء بلا صمت. كل فصل يُستدعى في وقته المحدد، بنفس الملابس، بنفس الزوايا، بنفس الجمل المكرورة، حتى فقد الزمن هيبته، وفقد المكان خصوصيته، وفقد الإنسان صدقه. الإصرار على التقليد هنا ليس عجزًا، بل اختيار، اختيار الطريق الأسهل: أن تكون نسخة مقبولة بدل أن تكون أصلًا مُتعبًا. هذه ليست حرية محتوى، بل عبودية ذوق. ليست انفتاحًا على العالم، بل انغلاقًا داخل مشهد واحد يُعاد تدويره. من لا يرى الشتاء إلا حين يراه الآخرون، ومن لا يذهب إلا حيث يذهب الجميع، ومن لا يشعر إلا حين يُطلب منه أن يشعر، لن يصنع معنى، ولن يترك أثرًا، ولن يكون أكثر من عابر موسمي، يذوب مع أول تغيير في الخوارزمية، كما يذوب الثلج حين تنطفئ الكاميرا

أَخَافُ يَوْمًا تُعْرَضُ الأَعْمَالُ عَارِيَةً لَا سِتْرَ فِيهِ وَلَا عُذْرٌ وَلَا سَبَبُ أَخَافُ يَوْمًا أُجَادِلُ فِي نَفْسِي وَتَشْهَدُ الجَوَارِحُ وَيَنْطِقُ الكُتُبُ يَوْمٌ تَفِرُّ فِيهِ الأَسْمَاءُ مِنْ أَسْمَائِهَا وَلَا يَبْقَى سِوَى العَمَل الَّذِي كُتِبُوا أَخَافُ حِينَ أُسْأَلُ عَن سَاعَاتٍ أَضَعْتُهَا وَعَن قُلُوبٍ كَسَرْتُهَا وَمَا انْتَبَهُوا كَمْ قُلْتُ: غَدًا أَتُوبُ وَغَدُهَا انْقَضَى وَالعُمْرُ يُسْرِعُ، وَالأَنْفَاسُ تَنْسَحِبُ يَا نَفْسُ، مَهْلًا فَإِنَّ الدَّرْبَ مُقْتَرِبٌ وَالحَشْرُ حَقٌّ، وَهَذَا الوَعْدُ لَا كَذِبُ لَا يَغُرَّنَّكِ سِتْرُ اللَّهِ إِنَّ لَهُ يَوْمًا إِذَا كُشِفَتْ أَسْرَارُنَا غَضِبُ أَحْسِنْ إِلَى النَّاسِ فَالدَّيْنُ مُرْتَدٌّ وَازْرَعْ خَيْرًا، فَمَا تَزْرَعْهُ تَجْتَنِبُ؟ بَلْ تُجْنَى وَاكْسِرْ هَوَاكَ إِذَا مَا اسْتَكْبَرَتْ شَهَوَاتُهُ فَالنَّفْسُ إِنْ تُهْمَل اسْتَوْحَشْتَ وَانْسَحَبُوا وَاعْلَمْ بِأَنَّ صَلَاةَ اللَّيْلِ تَرْفَعُنَا وَالدَّمْعُ بَيْنَ يَدَيِ الرَّحْمَنِ مُنْسَكِبُ إِنِّي أَخَافُ وَهَذَا الخَوْفُ يَحْمِلُنِي أَنْ أَسْتَقِيمَ، فَفِي الاسْتِقَامَةِ النَّجَبُ فَإِنْ سَأَلْتَنِي يَا رَبِّ: مَا رَجَاؤُكَ؟ قُلْتُ: الرَّجَاءُ بِكَ وَالعَفْوُ وَالقُرَبُ

أَقْبَلْتِ، فَارْتَجَفَ الْجَمَالُ وَأَشْرَقُ وَتَكَسَّرَ التَّعْبِيرُ حَيْثُ أُحِقُّ مَا كُنْتِ وَصْفًا فِي الْكَلَامِ، وَلَا صُوَرًا أَنْتِ الَّتِي بِحُضُورِهَا يَتَعَمَّقُ الْحُسْنُ عِنْدَكِ لَا يُرَى فِي شَكْلِهِ بَلْ فِي سُكُونٍ فِيهِ يَسْكُنُ مَا يُرَقُّ تَمْشِينَ؟ أَمْ أَنَّ الْخُطَى أَثَرٌ لَهَا كَأَنَّمَا الْأَرْضُ الْخَجُولُ تُصَدِّقُ وَالْعَيْنُ لَيْسَتْ مُقْلَتَيْنِ فَقَطْ، بَلْ هِيَ مِيثَاقُ سِرٍّ فِي النُّفُوسِ يُوَثَّقُ فِيهِمَا صَبْرُ الْبُحُورِ إِذَا انْثَنَتْ وَفِيهِمَا وَعْدٌ لِمَنْ يَتَأَلَّقُ وَالشَّعْرُ؟ لَيْلٌ إِذَا انْحَنَى مُتَأَدِّبًا تَعَلَّمَ الْإِخْفَاءَ حِينَ يُدَقِّقُ أَمَّا الشِّفَاهُ فَلَوْ تَكَلَّمَ صَمْتُهَا لَخَجِلَ الْبَوْحُ الْجَرِيءُ وَأُرْهِقُ يَا امْرَأَةً لَا تَسْتَعِيرُ جَمَالَهَا مِمَّا سِوَى ذَاتٍ بِهَا تَتَحَقَّقُ أَخْشَى الْغَزَلْ… فَكُلُّ بَيْتٍ قُلْتُهُ يَبْقَى أَقَلَّ مِمَّا أُرِيدُ وَأَصْدُقُ أَنْتِ الْبَدَايَةُ، لَا سُؤَالَ قَبْلَهَا وَإِلَيْكِ كُلُّ الْمُنْتَهَى يَتَعَلَّقُ

@NourahAlotaibi الوقت ليس ما يمرّ بنا بل ما يمرّ منّا ولا يعود

كنا أطفالاً نرتعِب إنْ رأينا حذاءً مقلُوبًا جهة السماء، فَنركض لنُسوّيه... وكنَّا إذا رأينا قطعةَ خبزٍ مُلقاة على الأرض، نركُض ونحمِلها إلى مكانٍ عالٍ، ونُرسل قُبلةَ اعتذارٍ إلى الله... أيَّة أرواحٍ بريئة طاهرة خسِرناها في الطَّريق؟ - جبران خليل جبران

نهاية السنة ليست حدثًا زمنيًا بقدر ما هي لحظة وعي، فالزمن لا يعرف النهايات ولا يحتفل بالبدايات، هو يمضي بلا ذاكرة وبلا ندم، بينما الإنسان وحده من يحتاج إلى هذه العلامات ليقيس المسافة بين ما كانه وما أصبحه. نحن لا نودّع عامًا، بل نواجه أنفسنا في مرآة أكثر صفاء، مرآة تُظهر ما حاولنا تجاهله طوال شهورٍ انشغلنا فيها بالحركة عن الفهم، وبالانشغال عن التأمل. السنة التي تمضي لا تأخذ معها شيئًا حقيقيًا، لأنها لم تكن يومًا مالكة لما نعتقد أنه ضاع، ما يضيع حقًا هو جهلنا بما كان يجب أن نتعلمه، وما يبقى هو ما فهمناه متأخرين. الحكمة لا تأتي مع تراكم الأيام، بل مع القدرة على قراءة التجربة دون تزييف، فكم من أعوامٍ عاشها الناس وهم في المكان ذاته لأنهم استبدلوا الفهم بالتبرير، والصبر بالتأجيل، والرجاء بالوهم. الانتقال من سنة إلى أخرى لا يمنح الإنسان نسخة جديدة من حياته، بل يمنحه فرصة نادرة ليعيد تعريف علاقته بنفسه وبالعالم. ليست البداية وعدًا بالتحسن، وإنما امتحانًا للصدق؛ صدق الاعتراف بما لم نعد نريده، وبما لم نعد مستعدين لدفع ثمنه نفسيًا، وصدق الشجاعة في التخلي عن أنماطٍ أثبتت فشلها لكن الألفة جعلتها تبدو آمنة. في هذا المفصل الزمني، يخطئ كثيرون حين يعتقدون أن الألم كان خسارة، مع أن بعض الألم كان كشفًا، وبعض الانكسار كان تحريرًا، وبعض النهايات كانت رحمة مؤجلة. الحكمة لا تُقاس بقدرتنا على تجنب الألم، بل بقدرتنا على فهم رسالته دون أن نُحوّله إلى هوية دائمة. فالأذى الذي لا يُفهم يتحول إلى عبء، أما الأذى الذي يُفهم فيتحول إلى وعي. ومع كل عام جديد، يتبدل سؤال الإنسان العاقل؛ لا يعود يسأل ماذا سيحدث، بل ماذا سيفعل هو حين يحدث ما لا يريد. هنا تبدأ الفلسفة الحقيقية للحياة، حين ندرك أن السيطرة ليست في منع الأحداث، بل في طريقة استقبالها، وأن القوة ليست في القسوة، بل في الاتزان، وأن السلام ليس غياب الصراع، بل القدرة على المرور به دون أن نفقد ذواتنا. وهكذا، لا تأتي السنة الجديدة لتغيّرنا، بل لتختبر ما تغيّر فينا بالفعل. فمن دخلها بعقلٍ أعمق خرج منها أخف، ومن دخلها بذاتٍ أوعى خرج منها أقل احتياجًا للتبرير وأكثر قربًا من الحقيقة. أما الزمن، فسيواصل سيره الهادئ، غير مكترثٍ بما نعلّق عليه من آمال أو خيبات، تاركًا لنا الخيار الوحيد الذي لم يسلبه منا يومًا: أن نعيش الأعوام، أو أن نفهمها

يا كثر ما ضاع من عمري على اللي ما فهمني ويا كثر ما خان فيني اللي قسم بالله يحميني ما عاد قلبي يطيق الوصل من ناسٍ تعبني ولا عاد ودي بضحكٍ ما يجي إلا وهو غاديني أنا تعوّدت أشيل الحمل لو كابد وكسرني وتعوّدت أصبر على ضيقه… ولو ضيقه غيّر فيني وإن قلت يكفي، تجي الأيام وتظهر لي زمنّي وتقول: لو ما انكسرت، كيف للمعنى يِبَرّيني؟ يا ليت من باعني مرّه عرف وشلون وجعني كان اعتذر من خطاياه… قبل لا يطعن بيمينــي لكنني اليوم صرت أبني على الطيّب ومن خلّاني واللي يبي ينفع بخيري… يجي بخيره ويباريني ويوم أقوم آخر الليل… أدعي ربّي ويفزّعني أدعي إلى اللي خلق حزني… يوسّع صدري ويدنيني أدعي عسى ما يضيّعني… ويثبت خطوتي عنّي ويبدّل الضيق توفيق… ويكتب لي من النور ما يكفّيني

يعيش الإنسان حياته وهو يظنّ أنه ممسك بخيوطها، يتحكم في مسارها، ويختار اتجاه الرياح التي تدفعه نحو ما يريد. يخطط بدقة، يضع الأهداف، يطاردها بإصرار، ويحسب أنه صانع القدر. لكن مع مرور الوقت، ومع كل انكسار صغير أو صدفةٍ كبرى، يبدأ هذا اليقين بالتآكل، ليكتشف أن السيطرة التي طالما افتخر بها لم تكن سوى وهمٍ متقن الصنعة. نحن لا نتحكم في الطقس، ولا في ما يقوله الناس، ولا في من يبقى أو يرحل، ولا حتى في نبضةٍ واحدةٍ داخل صدورنا. كل ما نفعله أننا نحاول ترتيب الفوضى، نحاول أن نُقنع أنفسنا بأننا نملك زمام حياتنا، بينما الحقيقة أن معظم ما يحدّدها يحدث خارج إرادتنا. المرض، الفقد، الفرص التي جاءت متأخرة، الأبواب التي أُغلقت فجأة، كلّها رسائل خفيّة تقول: لستَ أنت القائد كما تظن، أنت الراكب في سفينةٍ يقودها البحر، وليس الربّان. لكن العجب أن الإنسان، رغم إدراكه المتكرر لهذا الوهم، لا يتوقف عن المحاولة. يصرّ على رسم الخطط، وملاحقة السيطرة التي تفلت من بين أصابعه. ربما لأن هذه المحاولة بحدّ ذاتها هي ما تمنحه معنى البقاء. فالمسألة ليست أن نتحكم في الحياة، بل أن نحاول فهمها دون أن نفقد اتزاننا حين تنقلب الموازين. الحكمة لا تكمن في أن نُمسك بكل شيء، بل في أن نعرف متى نتركه يمضي. أن نُدرك أن بين الحرية والتسليم خيطًا دقيقًا لا يراه إلا من ذاق الفقد وخرج منه أكثر هدوءًا لا أكثر يأسًا. في النهاية، ليست السيطرة هي القوة، بل السلام مع العجز. ذلك السلام الذي يولد حين نفهم أن كل ما نفقده كان لحكمة، وكل ما نبلغه كان بقدر، وأن اليد التي نراها ترفعنا أو تُسقطنا ليست يدنا، بل يد الله